于是他被轰出去了。

“嗯……大概是你眼眶通红、一脸焦虑的盯着残骸的样子吓到他们了？”快银想了想, 补充道，“等你活泼点, 应该就能进去了。”

“……”

亚尔林望着紧闭的大门，抿起唇瓣。

“我们走吧。”

他单手捏着背包带, 语调平静：“既然泽维尔先生派你来接我, 一定是有什么急迫的事——学院里有谁受伤了吗？”

“没有。”快银眨了眨眸子。

少年蹲下身子，轻快的催促道：“到了就知道了。快来，我背你过去。”

亚尔林：……

他踌躇了几秒。

快银背对着他，与他同色的发在风中微微晃动，垂下的脖颈体现出了“耐心等待”的意味。少年像是一个青涩的骑士，照顾着落下的星星。

——“殿下, 我好想你啊。”

01的话夹杂着猛然炸开的火焰、飞舞的残渣，深深的烙进了他的心脏，挖出了腐烂的肉块……他扼杀了拒绝的冲动, 乖巧的爬到快银的背脊上。

“……谢谢。”

小王子轻声说。

他的鼻息喷到快银的耳朵旁，惹得少年不自然的甩了甩头，才扶住他的腿。

“抓紧我。”

“我跑得超级快——”

四周的景物都化为了残影，看不真切。亚尔林死死的环住快银的肩膀, 同时谨慎的避开了他的脖颈，免得勒到他。快银则稳稳的握着他的腿。

亚尔林轻得超出了快银的预料。

他暗自嘀咕着“肯定没好好吃饭”，不由自主的放缓了速度。

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他其实是个爱捣蛋的人。

可亚尔林曾经被他逗得自闭，又在他的眼前枯竭……这几天，他悄悄的翻入教授的办公室，找到了关于“神迹”的资料。

那些触目惊心的文字伴着微弱的光, 倒映在他的瞳孔里。

“……”

他怔了怔，随即听见一声呼唤。

“皮特罗？”

——“啪！”

快银飞速的合上文件。

查尔斯·泽维尔走到他的身侧，抽出文件，放回原位。温和且宽容的男人没有责怪他，只是神思不属的推了推抽屉，在“哒”的一声中开了口。

“皮特罗，你能帮我接亚尔林过来吗？”

“好。什么时候？”

自知犯了错的快银十分配合。

“明天。”

按照教授的吩咐，一大早就到复仇者大厦门口蹲点的快银顺理成章的看到了与他当过一段时间的同学的小王子。

少年坐在一扇紧闭的大门后。

他微仰着头，方便灵活的机械臂为他的脸颊上的伤口擦药。亚尔林那纤长的睫毛耷拉着，如同幼鸟收拢的翅膀，透着稚嫩。

他碧绿色的眼眸半阖，漫无目的的望着天花板，盛着斑驳的光影，显得剔透又瑰丽，仿若琉璃构成的艺术品。

黑色的衣裤、苍白的肌肤、刺目的绷带、精致无瑕的五官……快银不知不觉的停下了步伐。

根本没变嘛。

他想：依旧那么安静。

在学院，亚尔林是和他完全相反的存在。他特别闹腾，仗着无人能及的速度胡作非为，是活跃气氛的鬼才。

亚尔林则不同。

漂亮、孤僻、一身的伤……少年总是独自躲到偏僻的一隅，甚至敢当着老师的面趴着发呆。那双碧绿的眼睛，就算盈满了灿烂的日光，也黯淡得像是永夜下的冰雪。

他不怎么理人，更不爱说话。

——除非被逗急了。

跟个胆怯的乌龟似的，被人戳得不耐烦了，才肯伸出脑袋，慢吞吞的挪个位置，再继续装死。

出于不知名的原因，快银热衷于逗

他。

或许……

他是希望他可以鲜活点。

替亚尔林上药的机械手臂缩回地下。察觉到动静的少年扇动眼睫，睁开湖泊般清透的眸子，偏头看他。

他撞进了那片能溺死人的湖里。

皮特罗·马克西莫夫下意识的扬唇。

“……好久不见？”

亚尔林的声线仍然清冽。

“好久不见。”

-

“到了。”

皮特罗于教授的办公室前放下亚尔林：“那个……之前逗你的事，抱歉。我不会再做了。”

他诚恳的认错。

“没关系。”

亚尔林早就不介意快银做过的事了。他知道少年一片好心，想帮他融入学院……但当初的他一身是刺，伤人又伤己。

“倒不如说……”

“谢谢，马克西莫夫。”

少年推开房门，走进办公室。徒留快银站在门外，惊喜交加，混合了微妙的悸动，半晌回不过神。

门内的查尔斯放下笔，抬起头。

男人的眉宇间添了些欣慰与感慨，浅灰色的眸子一眨不眨的望着缓步走到书桌前的亚尔林。