他拿着狗尾巴草，吹着口哨，踩着污水，和一群与他差不多大的小孩好奇地朝那草席探头探脑。住在这片半大的孩子，早就看惯了污水四溅的下水道和头顶杂乱的电线杆，对那些边边角角里渗透出来的污泥全然麻木。

他们不怕死人，也不懂什么是脏。

也许是麻不不仁，也许是没心没肺。反正好玩就行。

“死”“脏”这些字眼在他们有限的脑袋瓜里，就是单纯的文字，无论大人多少次捏起他们的耳朵警告他们不要靠近巷尾的草席，他们依旧当做没听见，甚至认为这是一种挑战，敢去碰的人，那就是勇气的象征。

作为年纪最大的孩子，他怎么能没有勇气？

那时候他头上的毛发还足够茂密，还没有戴上书呆子标志的眼镜，先发育的个头也比同龄人高大，穿着最时尚的牛仔裤，戴着从老爸那里偷来的蛤蟆墨镜，黑色T恤衫上有个酷劲十足的白色骷髅。

学着街头小霸王，天不怕地不怕。

他鼓足勇气、攥紧拳头，在众人的怂恿下飞快地跑到巷尾，趁没人注意一把扯住草席的一角往上一掀，寸丝不挂的人就呼噜呼噜滚了出来。白·花·花的肉·体展现在这群小男孩面前，小男孩们张大了嘴，惊讶地看着那奇异曼妙的身体裸成相见，发出一声声惊叹。

女人外躺在草席上，她不着寸缕的肌肤上布满了红色的圆型斑点，看着很美又很渗人。

有小孩好奇地拿着棍子，戳着女人的身体，然后惊讶的大叫：“是软的！”

所有人摇头晃脑起来，惊奇地彼此传递着眼神，仿佛这一刻才突然意识到原来这不是玩具、物体，是和自己一样活生生的人。

“呼呼……她死了。”他开口，语气很平静，只是因为动作太快有些喘息。

现在回忆起来，他也不明白为什么自己那么冷淡，或许因为死亡太过于常见，或许因为那时候住在贫民窟边缘人群的命没人在乎，或许是他年纪太小对一切都没感觉。

这种连死亡都引不起共鸣的感觉，反而让现在的他觉得可怕。

“她没死，”他记得有个声音和他争执着，那个男孩现在在记忆里只有一个模糊的影子，他记不得是谁，只记得那个男孩为了证明自己的结论，拿着棍子大力朝女人抽打了几下，女人的立刻发出一声很短很急·促的叫声。

所有人都吓得尖叫起来，他记得来了个几个大人，揪着他们耳朵教训他们。

“那个人还活着！”他们固执说着，努力为自己辩解着。

指着还在痛苦呻·吟的女人，大声叫喊：“没死，没死！”

大人们没有搭理他们，把草席匆匆重新裹上，过了会儿，来了辆掉漆的银色面包车，把女人运走了，没人知道那辆车去了哪里……

他到现在还记得那句缠·绕在脑海里的话

她没有死。

“她们怎么死的？”周鹏还在追问，如果是被谋杀的，那就是一系列不为人知的连环杀人案了，这可是重大案件。他本能地觉得这里面有什么东西和现在手里的案子息息相关，于是他迫切地想要知道死因。

“大多数是病死的。”中年女人瞥了他一眼，把掉在额前的头发捋在而后，唏嘘地说，“得了病，没钱上大医院，治不好，就死了。”

她从照片里抽出一张递给周鹏：“这是我们唯一能去得起的诊所，就开在巷尾，你看照片里，很多人蹲在地上打吊瓶，很简单，付不起床位费。”

周鹏接过照片，默不作声地看着。

照片里有个看起来还未成年的女孩，肚子圆滚滚的几乎快要临盆，她坐在凳子上要哭不哭地望着天空，快要做母亲的她却无助的像个孩子。

中年女人吐出口烟：“我们这行靠得是运气，运气不好，就遇上不好的客人，得上治不好的病。这二十几个，都死了，我记得很清楚——”

“没有。”街道主任打断了她的话，“有些还没死……”

“快死和死了有什么区别？”女人刻薄地笑了笑，不耐烦地反问，“得了重病奄奄一息干不了活，房租每天都要缴，没钱交房租没钱治病，那就和死了没区别。还不如早死早超生，别给周围人带麻烦。”

周鹏轻轻地叹了口气。

“那就算照片上的人都死了吧。”街道主任一屁·股坐进那小小的凳子里，满头大汗地摘下眼镜擦了擦，“我记得那会儿，总有个面包车到巷尾把尸体运走。桃红姐，你知道那车从哪儿来的吗？”

“能从哪儿来呢？”女人干巴巴地说，“就是殡仪馆吧。”

街道主任点点头，端详起那莫名其妙的数字皱起稀薄的眉毛：“这应该不是血型，你看，这里有C。”